Угольки

Она быстро шла по улице пытаясь влиться в ритм толпы. Сердце колотилось, мысли роем кружились в голове. Шум метро, обрывки фраз и чужих разговоров, список важных дел… четыре, три, два, один…

Краски начали сгущаться, превращаясь в черную пелену. Глаза будто бы заволокло туманом. Она подумала что теряет сознание. В душе была такая тяжесть, что ноги и всё тело отказались повиноваться. Ей ничего не оставалось, как сделать в сторону несколько шагов и медленно опуститься на корточки в темном переулке.

— Наверное я умираю, — подумала она. Взяв себя в руки ей захотелось понять свою боль и то ощущение безысходности, которое полностью завладело ей. С трудом приподняв тяжелые веки она увидела что среди темных спящих окон ближайшего дома есть одно, которое еле заметно светится. Свет был неярким и мерцал будто бы из самого дальнего угла. Она вспомнила как в детстве мама часто зажигала свечу и они сидели с ней так подолгу изображая на стене тени птиц и зверей; смеялись, рассказывали друг другу свои тревоги и радости, пили чай.

— Я взрослая, я выросла и сама уже стала мамой. Да, свечи, птицы, разговоры до утра — всё это было когда-то, но прошло.

— Детство никогда не проходит, — шепнул вдруг внутренний голос, — оно рядом и в каждом взрослом живет ребёнок. Просто он молчит, потому что чувствует себя ненужным взрослому миру, в котором правят деньги. Попробуй попросить его о помощи.

— Эй, хулиганка, пррривет!

— Привет.

— Узнала себя?

— Да.

— Где ты сейчас?

— Я на поле… зелёная трава нежно ласкает ноги. Легкий ветерок обнимает меня и играет локонами моих волос. В руках у меня разноцветные шарики. Один из них почему-то чёрный…

— Чёрный? Это угольки твоих тревог и разочарований. Отпусти его!

— Лети!

— Побежали в детство?

— Побежали…

— Что видишь?

— Я в парке… в своём любимом нежно-розовом платье. Я смеюсь и корчу рожицы. Коленки мои конечно же в зелёнке, а сейчас я опять залезла на клумбу с цветами вслед за дворняжкой и пытаюсь её поймать за хвост.

— Ты в своём репертуаре, молодец! Что-то ещё видишь?

— Да… я вижу человека. Он сидит один на лавочке обгоревшей от огня. Голова опущена, руки безвольно лежат на коленях. У него черные, длинные волосы. Они мокрые от дождя, хоть на улице сейчас зной и яркое солнце. Он очень худой, лицо бледное и безжизненное.

— Что ты чувствуешь, когда смотришь на этого человека? Жалость или отвращение?

— Я чувствую… чувствую, что люблю его.

— Иди к нему!

Девушка приподнялась и быстро пошла по направлению к тому месту, где сидел этот парень. Но там уже никого не было.

— Что это?! Я сошла с ума? Он только что был здесь, я видела его!

— Тихо, тихо… он действительно был. Он и сейчас есть.

— Почему он не позволил мне приблизиться, помочь, согреть?!

— Эх, хулиганка… ты задаешь такие вопросы, на которые нет ответа. Что чувствуешь сейчас?

— Легкость, тепло, благодарность…

— Я рад… ты зови меня, если нужно.

— А что это было?

Угольки…

(03.08.2012)

Опубликовать в Google Buzz
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Одноклассники
Опубликовать в Яндекс

Получайте новые статьи по e-mail:

Метки:

Отзывы (2) на «Угольки»

  1. Детство куда же ты улетело, когда были детьми мечтали побыстрее стать взрослыми, а сейчас мечтаем вернуться в детство.

    Капля моих воспоминаний:
    http://zhanscene.blogspot.com/2012/02/blog-post_6165.html

Ваш отзыв